El otro día iba en mi autobús, ese que lleva baladas de ayer y de hoy de fondo, que parece que son bandas sonoras de las historias que veo allí dentro, camino de casa. A mi lado una pareja. O mejor, primero ella. Luego se subió él. Y se encontraron. No se si fue de manera premeditada o fue casualidad. No tenían sitio para sentarse juntos, y una amiga de ella, y una desconocida cargada de bolsas los separaba. Pero no dejaban de mirarse. Y de decirse cosas sin hablarse.

Luego la desconocida desapareció y se sentaron juntos. Y todo el viaje lo pasaron hablando muy bajito, mirándose de una manera tan dulce que muchos pasajeros les miraban de reojo, casi con envidia. Ambos parecían latinoamericanos, por los rasgos y por el acento suave, que me pareció intuir en aquellos susurros. Quizás volvian del trabajo ella, del trabajo él, un viernes demasiado tarde, cuando los demás -ya de vuelta a casa- no tienen ganas de nada. Y ellos, parecía que se querían comer el mundo. Cuando se bajaron juntos, y comenzaron a andar, abrazados, muy pegados, no podía dejar de mirarlos. Quizás eso era la felicidad, y no hacía falta nada más, para que se sintieran los más grandes y los más ricos del mundo.