Nadie me quita mis vacaciones en castellón

2/24/2007 diecisietecosas 0 Comments

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Todos quitan algo..

2/23/2007 diecisietecosas 3 Comments

El penúltimo ejemplo kitsch de clip musical con polémica.
Al parecer es una campaña pública de promoción turística, pagada con dinero público,
Tambien es un espanto estético como para que algún politico se vaya a su casa,
y de camino, pase por el otorrino.
Opinad vosotros. Yo no puedo.
De la risa, del cabreo, y del asombro, además porque Luis Aguilé este vivo!!

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Al otro lado del cristal

2/08/2007 diecisietecosas 10 Comments


Ya no aguantaba más y se fué al coche.

Harta de peleas y de gritos.
Se puso chula. Como los pollos del anuncio...''a lo mejor me voy al coche'',...''a lo mejor''... le dijo él. Y allí lleva 13 días, metida en el coche. Se ha llevado los apuntes de la oposición, para pasar el rato. A ver si así aprovecha y estudia un poco, y se olvida de tanta discusión. Además aquí en silencio, puede concentrarse, y el temario del Sergas va pasando. Lo malo es el frío. No enciende el coche ni pone la calefacción, asi que toca taparse con el saco de dormir, y cuando el sol pega fuerte y quiere oscuridad, recupera el parasol del verano.
Aquel verano en el que aún eran felices juntos.
Hasta que llegaron esos pesados. Y se acabó la calma.


'Menudo temazo tengo', pensó él. Habló con los vecinos, se montó su novela e intentó hablar con ella golpeándole en el cristal. Pero ella no quería.
Le contaron que tenia un novio, y que el coche es de segunda mano, y que los apuntes son de una oposicion al Sergas. Le contaron todo. Todo lo que sabían o creían saber, entre café y carajillos en el bar de al lado, y se montó una película. De las que sabe que le gustan a sus jefes. Ahora esos jefes se jactan, mirándose el ombligo, del éxito periodístico. Pocas veces tuvieron tantas visitas en la pagina web del periódico.
'Menuda la hemos armado', piensa orgulloso, con ese orgullo de los periodistas de pueblo, que saben que inflar una historia que se cuenta en dos lineas, y convertirla en una novela de una página no es tan complicado y lo ha hecho tantas veces... 'Menuda la hemos armado'.



Su madre no deja de gritar, y ella empieza a estar harta. Ella con ese tono de voz tan chirriante, y mareándola durante todo el día. La tele alta de fondo, con el programa de la tarde y ella entrando en la habitación a cada minuto.Y las oposiciones ahí al lado. Tenía que haber empezado a estudiar antes.

Cuando lleva dos folios, entra su hermano pequeño, a que le arregle el ordenador.

Tres folios. Y su madre le dice, si quiere el pollo con arroz, o mejor con patatas.

Se acabó.

Se coge los apuntes, el saco de dormir y una toalla y se va al coche.
Años estudiando para ahora perderlo todo. No puede ser. Tiene que concentrarse como sea.
Y ahí lleva 13 días. Casi 4 temas se ha repasado enteritos. Esta vez puede aprobar.
Y si aprueba, merece la pena el frío, el silencio y que los vecinos la miren de vez en cuando.
Hasta que llegaron esos pesados. Y se acabó la calma.



Tantos años trabajando y nunca se habían visto en una situación tan ridícula. Una noticia en un periódico, un poco de noveleo, y ahí estaban.
Por si ella quiere hablar.
Entre la risa y la vergüenza, mirando un coche solitario aparcado al lado de un campo de fútbol, empañado por el vaho.
Pero ella no habla. Ni siquiera se le escuchan bien los insultos desde el otro lado del cristal, cuando les pide que se vayan. Así que si ella no quiere ser noticia, el coche aparcado es la noticia.
Pero ya es noticia, aunque no lo sepa. Aunque no le guste.

Cuando propuso el trabajo en la Facultad dijeron que era una locura. Que no aguantaría. Pero ella sabía que sí, porque a cabezona no la ganaba nadie.
El proyecto era arriesgado, pero sabía que era un buen trabajo de fin de carrera.
Si quería ser una socióloga de verdad, tendría que convertirse ella mismo en experimento.
Le pidió a una amiga unos apuntes. ''Solo tengo de cuando me presenté a las plazas de enfermera del Sergas''. ''Me valen'', le dijo. Cualquier cosa que valga para pasar el rato leyendo.
Y se llevó los apuntes, un saco de dormir y una toalla. Se pasaría allí al menos un mes.
Ese era el plazo. Todo el día en el coche, leyendo los apuntes y escuchando la radio.
Eligió aquel lugar porque era solitario, y también porque a pesar de eso, había un cuartel de la Guardia Civil cerca, por lo que pueda pasar.
Los primeros días solo la miraban extrañadas las vecinas.
De vez en cuando alguien se paraba, pegando la nariz al cristal para ver que hacía o quien era.
Se habia puesto un plazo de un mes para que el proyecto llegara a su parte central.
Convertirse en noticia.
Por eso, solo salia del coche cuando nadie la veia, y a ratos tomaba apuntes sobre lo que ocurría a su alrededor.
Pero no le hicieron falta ni dos semanas. En el día 11 de encierro, llegó un periodista, le tocó en el cristal, y ella soltó las frases que tenía preparadas, y puso la cara de enfado, que llevaba ensayando tantas noches en el espejo del coche. Y el experimento funcionó.
Al día siguiente aparecieron más. De todos los medios. Y ella siguió repitiendo frases y gestos desde dentro del coche.
El sobresaliente para el trabajo de fin de carrera de Sociología estaba asegurado.


Aquí podeis leer la noticia real (de EL CORREO GALLEGO) sobre la misteriosa estudiante que vive en un coche.


Y mientras ella no salga del coche, podeis elucubrar conmmigo sobre por qué sigue ahí.


(Gracias Rober por aportar algunas de las ideas!!)


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Un hombre normal

2/05/2007 diecisietecosas 2 Comments


Dicen que era un hombre normal.
Pero si preguntas, dicen que bebía con frecuencia.
Un buen trabajador, dicen. Cumplía en su trabajo, mariscando.
Dicen que no era malo. Una buena persona.
Pero oían ruidos, gritos algunas noches.
Dicen que lloró y que le entró un ataque de nervios, cuando supo en el cuartel, que su mujer había muerto.

Dicen que ella sabía bien como era él. Y que siempre le perdonaba. Que tenía miedo al que dirán.
Es dificil imaginar su vida en aquella pequeña casa, cuidando de la huerta, con esos hijos en edad dificil y el marido que algunas noches llega tarde.
Todo se le perdona porque trabaja mucho.
Por las mañanas, va a mariscar. Por las tardes en el campo.
Hay noches que grita. Y huele a vino.
Una vez le pegó hace tiempo. Las vecinas dicen que la intentó matar.
Ella le quita importancia. La Guardia Civil se lo llevó pero ella lo fue a buscar al cuartel.
Y le perdonó.
Porque cuando bebe pierde la cabeza.

Esa noche llegó tarde y perdió para siempre la cabeza, y algo más.
Dicen que su hijo se encaró con él, para que la dejara. Pero él se enfureció más.
Un cuchillo de la cocina.
Más gritos.
A las vecinas no les extrañaba. Pasó más veces.
La encontraron tirada en la cama, sangrando.
Dicen que lloró y que le entró un ataque de nervios, cuando supo en el cuartel, que su mujer había muerto.

Dice una amiga mía que los gatos negros no tienen la culpa de nacer de ese color, y a veces su mala vida, y su mal fario, se predestina por ese pequeño detalle del color, sin que ellos tengan ninguna culpa. Seguramente, ella no sabía que su vida estaba marcada por el color rojo de la sangre. Y del vino.
Ella era una mujer estupenda, dicen. Dicen que él era un hombre normal.

Que con tanta campaña, tanta informacion, y tanto minuto de silencio que no se si vale para algo, tanto folleto y tanto centro de ayuda, y tanta asistencia social, y tanta terapia, una mujer muera de esta manera es algo que sigo sin entender.

Que a él le definan como un hombre normal, tampoco.

(por M.C.F. y por sus hijos)



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Está cerca

2/02/2007 diecisietecosas 4 Comments

Si te sobra esa camiseta...
si las mañanas huelen distinto..
si ves una libélula...
...es que la primavera está cerca..

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